第二十三天，白霁寒站在信箱前，把那些天来收到的所有纸条按照日期排开——第一张是“你放的每一样东西我都收到了。春天快到了，你感觉到了吗”；第二张是“感觉到了。谢谢你在替她递”；第三张是“知知”。三张纸条并排摊开在信箱顶部的铁皮上。她蹲下来，把三张纸条又看了一遍，目光停在“知知”那两个字上，看了很久。

那天下午她没有出门。她坐在书桌前，把那些纸条平铺在桌面上，像在排列某种正在逐渐成形的拼图。第一张字迹较急，第二张稍缓，第三张清瘦端正——像不同的人在不同的时刻，向同一个地址递送着各自辨认过的音节。白霁寒看着它们。她觉得自己正在接近什么，像在接近一封信的封口处，纸张的边缘已经摸到了，只是还没有把它拆开。她不知道那封信什么时候会到。但她开始觉得，它可能已经到了很久了，她只是还没有认出它的形状。

傍晚白霁寒照例下楼去看信箱。信箱顶部放着一张叠好的纸，不大，像从笔记本上撕下来的。她拿起来展开，纸上只有一行字，她看了很久才确认自己没看错：“我是Z。她让我替她给你寄一封信。信早就到了，但我没舍得交出去。”

白霁寒握着那张纸站在信箱前。她想起那个人——Z。那些刻痕、薄荷叶、鹅卵石、纸条，那些交换了十一天的信物，都是一封正在被写成的信，收在同一个人的口袋里，正等着被递出。她攥着那张纸，暮色从远处铺过来，在楼下的水泥地面上铺开一层暖金色。她没有立刻回家，在那封还没有完全交付的信件面前站了很久。她低头看了一眼手腕上那根发绳，浅绿色的毛线在暮色里泛着柔和的光。它在慢慢变薄，像一句话正在逐渐变轻，接近它的终点。白霁寒握着那张纸——她在想，那封信早就到了，只是没有被她认出来。那些刻痕、那些交换、那些字条，都是信的一部分。她已经在读它了，一直在读。只是她直到现在才知道自己正在读的是一封信。

她回到家之后把那张纸放进了铁盒里，和之前那些字条放在一起。铁盒盖子合上的时候没有发出很大的声响，只是轻轻一声，像一个正在被确认的句号。她走到窗台前，看着那两盆薄荷在暮色里安静地立着。浅绿色的发绳还绕在她手腕上，毛线边缘的纤维已经松散了几根，像一封信正在慢慢被拆开。她伸手碰了一下系在薄荷盆边沿的深蓝色细绳，指尖沿着绳面轻轻滑过，像在摸一道正在被缓缓抚平的折痕。